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Esta mañana el correo me ha vomitado tu último correo... tu amiga ha decidido volver... quiere pasar el puente de diciembre contigo... y tú sólo sabes escribir "no entiendo a las mujeres"...No quiero que me cuentes tus aventuras, ni tus lios, ni tus problemas con otras mujeres... fóllatela y no me lo cuentes...
Por mi parte tengo que aprender a no dormitar en tu cama...
Por mi parte tengo que aprender que nuestra historia habita en la órbita cementerio.

Hacía sólo una semana que había comenzado el otoño, pero los primeros fríos surgieron sin previo aviso, y el viento calido de días atrás, precipitó las nubes sobre las montañas que se deshicieron en lluvia blanca.
Y así eran sus cabellos, su bigote, su barba de dos días; como la nieve… alto y delgado, de ojos verdes como su montaña.
Ella guardaba aún el calor del Mediterráneo recién visitado, el sol y el viento que habían salpicado su piel con suaves manchas… y viajó hasta la montaña.
Una pequeña bolita de nieve que había dejado la lluvia de la noche anterior, apareció en el suelo escondida entre las hojas y las castañas…
Sus miradas se cruzaron al descubrirla, y sus manos la recogieron al unísono… después abrieron sus corazones para acomodarla y poderla observar con más detenimiento… y vieron con regocijo que sus palabras la agrandaban…

Y entonces él le dijo: Mi amor es como esta bolita de nieve, que se agranda en cada encuentro y con cada ausencia se renueva.
Y ella le contestó: Voy a construir en tu montaña una ladera por la que discurra, cada vez más suave, cada vez más larga, para que las rutinas no la precipiten al vacío, para que su final no se vislumbre.

Y en otoño la bolita de nieve comenzó a rodar por la montaña, las nubes y el viento la abrazaron, y con cada roce se hacía más grande y con cada palabra más firme.

Cada boquita es una casa, con sus pasillos, salas y habitaciones…, más amplias o más chicas, y mejor o peor iluminadas.
En cada casa entro como Papá Noel, con mis sacos de historias alegres, de horas tristes, de soles tibios, de lunas claras, de aguas limpias y de abrazos fraternos, de encuentros deseados, de amargas injusticias, de pensamientos necios, de horas perdidas y de perfumes nuevos…
Estos días he llenado mi último saco. Camino con él. Pesa poquito, pues las cosas hermosas son cargas livianas dulces de llevar. Con este saco me quedaré yo… No lo llevaré a ninguna casa de las que se esconden tras las boquitas pintadas. Así, podré abrirlo en mis soledades y jugar con lo guardado…
Un día jugaré con el cariño; otro, con las palabras; otro con los silencios llenos de miradas; otro, con las sonrisas, los abrazos y los silencios llenos de miradas; otro, con los paseos compartidos y con los cansancios que entregamos al sueño… Otro, con el mañana, pues verte mañana hoy es mi deseo… Otro, con el desorden, la prisa, el frío otoñal de la vieja ciudad… que también esto fue vivido y coparte espacio con los demás compañeros.
Este es mi saco. Cuando camino, unas veces lo llevo a la espalda; otras, atado a mi cintura; otras, abrazado sobre mi pecho. En este caminar, los instantes felices que viven en mi saco, se chocan y entrelazan, y producen tal ruido que parece que pretenden llamar la atención de todo el mundo… Pero no es así. Tan sólo yo lo escucho, y también aquellos que cuentan con mi licencia.
Muchos días me siento sobre la hierba de mi montaña. Abro mi saco, tomo las cosas y las extiendo sobre la hierba pequeña y dura. Primero, las miro… y, después, las abrazo, juego con ellas, las dejo rodar, las beso, hablo con ellas, las invito a bailar… Después, las recojo, las introduzco en su saco y continúo mi quehacer…
Cuando me acerco a las boquitas pintadas para dejar momentos ya vividos, guardo el saco de mis felicidades, “mi hermoso saco”, dentro de mi corazón, para no perderlo o confundirlo con otro de los que llevo. Después, en mi soledad, lo vuelvo a poner en su sitio, donde pueda verlo, donde pueda abrirlo, donde pueda sentir su canto y su roce mientras camino.

me gusta curiosear en el apartado de últimos artículos... algunos me cuentan al oído sus historias otros simplemente me desagradan...pulula por ahí un blog que parece escrito por el primo pequeño de "ansar"... algunas veces me dan ganas de dejarle un comentario... mastúrbate más chaval que no te quedarás ciego... pero no lo hago...
He perdido alguna dirección en la que me gustaba perderme... desde ese instante enlazo todo aquello que le gusta a mis oídos... incluso lo que me podría gustar en el futuro como juliafox... también a través de algún enlace tengo la oportunidad de escuchar otras voces como las de psicosisgonsales... (en este caso debería de ser al revés... pero que quieres.... me gusta ser rara...y mala...

NOTA:me he permitido el lujo de enlazar imágenes allí donde no las hay... si a alguien no le gusta que proteste y la elimino

Esto lo encontré en el blog de la idealista...

Las fotos son robadas al chico del albergue...(nota para lorena:-) estaban ahí, y me decían róbame, róbame...)... cada día que hago los seis kilómetros que separan mi casa del trabajo contemplo los mares de niebla y ahora que me he encontrado con ellas no puedo pasar de largo...)
En realidad, hoy he bajado al telecentro con un disco lleno de "visiones" que quería poner en orden... pero algo se me ha torcido en el ambiente...creo que estoy empezando a volverme loca...veo fantasmas con miradas turbias...me sigue asombrando la capacidad que tienen estos adorables vecinos para fastidiarme el día...tan voluble soy que un par de miradas a través de las cortinas pueden encerrarme en casa???...hay que joderse con el pueblo...hace un año estaba encantada de vivir aquí...el trabajo me salía por las orejas, sacos de horas extras sin cobrar me esperaban cada día a la salida del trabajo...pero yo era feliz...vivía entre mis montañas, tenía conversas de todo y nada con ana en su cocina, lorena me arrancaba una sonrisa, había conseguido compartir el silencio con salvador, alternaba con victor y margot, charlaba con Idima...estaba lejos de santiago, del que espera desespera...todo era supercalifragilístico y se fastidió... ahora no soporto las miradas inquisitivas y cada vez me da más pereza seguir viviendo en el pueblo bucólico...y eso que aún me sigue maravillando la niebla (todavía no he descubierto si sube o baja...parece vivir en un ascensor permanente)...
Un mes más...y me piro papiro... salvo por cuatro o cinco personas...que le den al resto de la gente...

Hoy el curre me ha recibido con una noticia desagradable... Javier,un compañero, ha muerto debido a un disparo de un cazador...lo único que se me ocurre es este pequeño homenaje que nadie verá...
un abrazo donde quiera que estés

Vamos a quejarnos un poco de esta feliz falsedad, como dice Bárbara...
La aceptamos...pero nuestra pequeña rebeldía plástica nos obliga a disfrazarnos para cenar el día 24... para muestra la foto... un poco distorsionada, claro...el 25 ... simplemente nos comemos las sobras... este año ni siquiera hemos sucumbido a las súplicas de la abuela y tampoco la hemos llevado a misa... por la tele... pobre abuela... ya no hay respeto...mi hermana y su flamante marido...hum...que decir de alguien que se empeña en ver los ojos de la gula dónde sólo hay un punto dibujado... por cierto... que tinta utilizarán????... y así año tras año, hasta que nos inventamos el día del disfraz navideño... para nosotras y los que comparten la cena... por navidad nos volvemos normales...la resaca no deja paso a la inventiva...Ahora cenamos disfrazadas de navidad... en su más amplia denominación... porque para mí que siepre acabamos de magdalena en sus buenos tiempos...Había otro detalle que a mi madre y a mí nos divertía bastante y era abrir los regalos que los tios ricos de barcelona nos enviaban...con ellos descubrimos que además del disfraz podíamos hacer un concurso al regalo más hortera...es además un índice de cómo le va la vida al resto de la familia...la conclusión de este año ha sido que los pobres y clase media hacen maravillas con los chinos (al principio los mercadillos, después fueron los todo a cien, y ahora los chinos... globalización, creo que lo llaman)y que los ricos cada vez son más horteras, aunque para felicidad de mi hermana, ahora envian junto con el presente el cheque regalo del corte inglés...con lo cual ha perdido parte de su gracia, pq. antes te tenías que quedar con aquella cosa rara que no sirve para nada y que además pesaba o abultaba.. y siempre había un ganador... hasta para la ropa interior... por cierto... he encontrado un sitio donde alguien puede valorar las bitácoras...no sé si es un curre remunerado o es por placer...parece ser que me han visitado cuatro veces y me encuentro en proceso de revisión...me ha hecho gracia la cosa... pero existe alguna forma de no estar en ningún sitio?? y porqué tenemos que someterlo todo a una revisión???