libros

mi abuela dice que cada vez que leo un "librito de esos" me pongo insoportable... yo sigo adelante, y pienso, y admito que la abuela tiene razón... me pongo insoportable... por que creo que me podría haber consultado lo de pintar la estantería... de blanco, otra vez blanco... "es que es la única forma de que no se haga pequeña la habitación... al tener el techo oscuro... yo ya te dije que la pintaría de blanco cuando la compramos"... y sí, todo es verdad... reconozco que mi ansia era poseer la estantería...como si le pones margaritas, pensé... así que aparentemente no tengo derecho a cabrearme por nada.

Pero no es así... llegó a casa después de pasar fuera el fin de semana, entro en la habitación, veo la estantería blanca impoluta, los libros ordenados por... altura?... me cabreo pq. han decidido algo sobre un espacio que habito sin consultarlo; me cabreo pq. cuando decido expresar mi descontento, la respuesta es devolverme lo que había aportado en la compra de la estantería; me cabreo, pq. cedo al chantaje emocional, pq. cabrearse con la abuela no tiene sentido... ella se queda con el dinero y yo con un nuevo elemento en blanco.

Me cabreo pq. quiero vivir sola y espero... espero a otro momento, espero pq. los gurús locales de la economía dicen que dentro de un año o dos será buen momento para alquilar o comprar un espacio vital; espero pq. pagar 450 euros por 30m2, distribuídos en cocina, baño, 1habitación sin amueblar... sin calefacción pero muy soleado... pagar más de la mitad de mi salario, por ser la única persona que decida de qué color pintar la estantería de la habitación, me parece un atraco con alevosía y premeditación. Vivir sola sería estupendo, pero todo mi mundo quedaría relegado a casa, trabajo, casa, trabajo, y pasta con atún de nuevo para cenar. Me cabreo por ceder a mi propio chantaje.

Cuando leo un "libro de esos" también dicen que me molesta cualquier cosa y el comentario suele ser... "ays, chica, cómo te pones", si digo que cae de cajón que si no arrimas el plato a la sopera, lo más probable es que se derrame algo en el trayecto; cuando no digo nada y me limito a estar y compartir el instante comida feliz, se puede oír: "hoy, apagada o fuera de cobertura"... yo sigo adelante, y pienso, y admito que mi cara puede expresar justo lo que pienso. Admito que el único momento que "convivo" en familia, me carga, son necesarios muchos "1,2,3 relax" ... y sobre todo cuando leo un "libro de esos"...  me impresiona que me digan "yo estoy bien, tú no estás bien", sin siquiera pararse a analizar lo que hay alrededor; me cabrea descubrir que familia e intimidad son antónimos; me cabrea que la máxima diversión sea seguir los programas "de cocina" o los cotilleos ajenos y propios. Me cabrea ese único y diario momento familiar pq. me recuerda que cedo a mi propio chantaje con una versión edulcorada del "por el bien familiar" de mi abuela... "no vaya a ser que se ofendan"...

Así que... familia... mucha paciencia... que voy por la página 167 y ni siquiera es la mitad de "Los guiones que vivimos"... ya saben... "un libro de esos"...

El último encuentro (II) (Sándor Márai)

¿Y entonces qué?... ¿Qué hago con la verdad escueta, con los sescretos de un cuerpo que ya no existe? ¿Qué significa la fidelidad, qué esperamos de la persona a quien amamos? Yo ya soy viejo, y he reflexionado mucho sobre esto. ¿Exigir fidelidad no sería acaso un grado extremo de la egolatría, del egoísmo y de la vanidad, como la mayoría de las cosas y delos deseos de los seres humanos? Cuando exigimos a alguien fidelidad, ¿es acaso nuestro propósito que la otra persona sea feliz? Y si la otra persona no es feliz en la sutil esclavitud de la fidelidad, ¿amamos a la persona a quien se la exigimos? Y si no amamos a esa persona ni la hacemos feliz, ¿tenemos derecho a exigirle fidelidad y sacrificio? (...)

Todo eso que la gente llama "engaño", esa rebelión triste y aburrida de los cuerpos hacia una situación y hacia una tercera persona, resulta terriblemente insignificante, casi penoso, si lo miramos desde la distancia del tiempo, al final de nuestra vida; algo parecido a un accidente o a un malentendido.(...) los celos, el desengaño, la vanidad pueden hacer mucho daño, causar un inmenso dolor. Más tarde, todo pasa... pasa de una manera incomprensible; no de un día para otro, no, la ira no disminuye con los años, pero al final pasa, de la misma manera que la vida.

Uno envejece poco a poco, primero envejece su gusto por la vida, por los demás, ya sabes, todo se vuelve tan real, tan conocido, tan terrible y aburridamente repetido... Eso también es la vejez. Cuando ya sabes que un vaso no es más que un vaso. Y que un hombre no es más que un hombre, un pobre desgraciado, nad más, un ser mortal, haga lo que haga... Luego envejece tu cuerpo, no todo a la vez, no, primero envejecen tus ojos, o tus piernas, o tu estómago o tu corazón. Envejecemos así, por partes. Más tarde, de repente, emieza a envejecer el alma: porque por muy viejo y decrépito que sea ya tu cuerpo, tu alma sigue rebosante de deseos y de recuerdos, busca y se exalta, desea el placer. Cuando se acaba el ldeseo de placer, ya sólo quedan los recuerdos, las vanidades, y entonces sí que envejece uno, fatal y definitivamente. Un día te despiertas y te frotas los ojos, y ya no sabes para qué te has despertado. Lo que el nuevo día te traiga, ya lo conoces de antemano: la primavera, el invierno, los paisajes, el clima, el orden de la vida. Ya no puede ocurrirte nada imprevisto: no te sorprende ni lo inesperado, ni lo inusual, ni siquiera lo horrendo, porque ya lo tienes todo visto y calculado, ya no esperas nada, ni lo bueno, ni lo malo... y esto precisamente es la vejez.

Todavía hay algo vivo en tu corazón un recuerdo, algún objetivo vital poco definido, te gustaría volver a ver a alguien, te gustaria decir algo, enterarte de algo, y sabes que llegará el día en que ya no tendrá tanta importancia para ti saber la verdad, ni responder a la verdad, como creíste durante las décadas de espera. Uno acepta el mundo, poco a poco, y muere. Comprende la maravilla y la razón de las acciones humanas. El lenguaje simbólico del inconsciente... porque las personas se comunican por símbolos, ¿te has dado cuenta? como si hablaran un idioma extraño, chino o algo así, cuando hablan de cosas importantes, como si hablaran un idioma que luego hay que traducir al idioma de la realidad. No saben nada de sí mismas. Sólo hablan de sus deseos, y tratan desesperada e inconscientemente de esconderse, de disimular. La vida se vuelve casi interesante cuando ya has aprendido las mentiras de los demás, y empiezfas a disfrutar observándolos, viendo que siempre dicen otra cosa de lo que piensan, de lo que quieren de verdad... Sí, un día llega la aceptación de la verdad, y eso significa la vejez y la muerte.

El último encuentro (Sándor Márai)

Estaría bien saber -prosigue el general, como si estuviera discutiendo consigo mismo- si de verdad existe la amistad. No me refiero al placer momentáneo que sienten dos personas que se encuentras por causalidad, a la alegría que les embarga poque en un momento dado de su vida comparten las mismas ideas acerca de ciertas cuestiones, o porque comparten sus gustos y aficiones. Eso todavía no es amistad. A veces pienso que la amistad es la relación más intensa de la vida... y que por eso se presenta en tan pocas ocasiones. ¿Qué se esconde detrás de la amistad? ¿Simpatía? Se trata de una palabras hueca, poco consistente, cuyo contenido no puede ser suficiente para que dos personas se mantengan unidas, incluso en las situaciones más adversas, ayudándose y apoyándose de por vida... ¿por pura simpatía? ¿O se trata quizás de otra cosa?... ¿Habrá tal vez cierto erotismo en el fondo de cada relación humana? Aqui, en mi soledad, en mis bosques, al tratar de comprender los múltiples aspectos de la vida, puesto que no tenía otra cosa que hacer, algunas veces lo he llegado a pensar. Naturalmente, la amistad es algo distinto, no tiene nada que ver con la atracción. (...) Al erotismo de la amistad no le hace falta el cuerpo... no le es atractivo, resulta incluso inútil. Sin embargo, no deja de ser erotismo. En el fondo de todo amor, de todo cariño, de toda relación humana late el erotismo. (...) La amistad, es la relación más noble que pueda haber entre los seres humanos. (...) Los seres humanos organizan su ayuda común... aunque a veces les cuesta venceer los obstáculos que se presentan; siempre, en cada comunidad de seres vivos, hay personas fuertes y abnegadas. He visto cientos de casos en el mundo animal. Entre los hombres he visto menos. Para ser exactos, no he visto ninguno. Las relaciones basadas en la simpatía que he visto nacer y desarrollarse entres los seres humanos han terminado ahogándose invariablemente en los cenagales de la egolatría y de la vanidad. El compañerismo y la camaradería adquieresn en ocasiones el aspecto de la amistad. Los intereses en común pueden producir situaciones humanas que se parecen a la amistad. También la soledad hace que las personas se refugien en relaciones más íntimas: al final se arrepienten, aunque al principio crean que esa intimidad es ya una forma de amistad.(...) Al igual que el enamorado, el amigo no espera ninguna recompensa por sus sentimientos. No espera ningún galardón, no idealiza a la persona que ha escogido como amiga, ya que conoce sus defectos y la acepta así, con todas sus consecuencias. Esto sería el ideal. Ahora hace falta saber si vale la pena vivir, si vale la pena ser hombre sin un ideal así. Y si un amigo nuestro se equivoca, si resulta que no es un amigo de verda, ¿podemos echarle la culpa por ello, por su carácter, por sus debilidades? ¿Qué valor tiene una amistad si sólo amamos en la otra persona sus virtudes, su fidelidad, su firmeza? ¿Qué valor tiene cualquier amor que busca una recompensa? ¿No sería obligatorio aceptar al amigo desleal de la misma manera que aceptamos al abnegado y fiel? ¿No sería justamente la abnegación la verdadera esencia de cada relación humana, una abnegación que cuanto más da, menos se espera a cambio?(...)

"La vida es como esperar las olas de espaldas. Nunca sabes cuándo te golpeará una ola, ni si la última ola fue, en realidad, la última ola buena. Uno puede pasarse diez minutos en el agua angustiado e intentado darse la vuelta. O puede participar en el juego, sentir el entorno, dejarse llevar y pasarlo bien.

Aunque Deseo fuera el nombre de un tranvía, Felicidad no es el nombre de la estación final de ningún trayecto."

He terminado de leer “Optimizar la vida”... acabada la teoría comienza la práctica.

Tengo un libro nuevo... (vicio, vicio, mucho vicio ;-)... al lado del local donde voy a hacer camellos, medias lunas, ochos inversos... hay una librería especializada en libros sobre distintas filosofías, y cuando llego excesivamente pronto a clase, me gusta perderme por allí. (Sis, sigo sin encontrar el libro de Berne). Esta vez me he traído conmigo "Optimizar la vida" de Albert Figueras; tiene un toque al de Rojas Marcos, la fuerza del optimismo; por ahora he llegado a la página 48... "(...)Otro malestar sutil originado por el dinero es fruto de la siguiente espiral sin fin: publicidad - generación del deseo - maniobras para lograr el producto anunciado - frustración postconsumo - necesidad de comprar más. En este contexto, hay un elemento que juega un papel esencial (en realidad, es un cómplice ideal-y a menudo buscado- por los publicistas): los demás".
Ya contaré más cuando lo acabe ;-)

sobre libros y libros y más libros ...  (sigo buscando Qué dice usted dp ...)

 

ha caído en mis manos "Tóqueme, por favor" de Jane Howard, una edición del 73, adquirida en el 77... tiempo, eh?... Es la investigación de una periodista americana sobre el Movimiento de Potencial Humano (grupos donde se trata el autoestima, la comunicació no-verbal, el contacto físico, la espontaneidad...)

"Este no es un fin de semana para formar parejas -dijo- sino para incrementar nuestra capacidad de comunicación íntima. No se trata de ligar con un desconocido en una habitación llena de gente, sino de descubrir modalidades para aplicar cuando uno liga realmente. Por lo común, en cuanto uno se siente excitado por alguien se pone tonto, formal, artificial. ¡Esto es un error! En lugar de esto,habría que buscar en nuestro yo real, comenzando a pelear apenas nos sentimos interesados por otra persona. Las parejas exitosas nunca dejan de reñir. Un romance realista es el que se basa en que cada uno de los compañeros sepa exactamente cómo está el otro y cuáles son sus pretensiones. Aquí nos interesa la intimidad real; esto tiene una importancia central para alguien que resulta centralmente importante a nuestros ojos. El verdadero ideal que tiene cada individuo de este mundo consiste en no estar sólo. Es intolerable confesar que uno no le pertenece a nadie. El arte radica en dejar que los demás nos conozcan, más que en jugar al escondite. Lo importante es saber quiénes somos y dónde estamos, especialmente en los primeros pasos de la relación. Las ilusiones deben estar lo más cerca posible de la realidad. Hay en nuestras vidas demasiada cortesía superficial."

Si esto es lo que hablaba en el año 1973...

Y al moverme encontré un tiempo y espacio compartido, lleno de risas, conversaciones, consejos, cariño... buen rollo. Está claro que tengo que buscarme una panda más... más... no sé cómo decirlo...o es que quizás no quiera decirlo... quizás un anuncio en el Claxon, se busca cuadrilla de 27 a 50 años para compartir conversas, libros, días de playa, unos vinos... necesito una "u".

Por otra parte ya he descubierto que hacer con el número de teléfono que vino del mar... no haré nada. La última mirada que ví en tus ojos no me gustó; la intuición (según los ángeles) me dijo que era miedo. No sé si de los sentimientos encontrados, de saberse descubierto... no creo que sea yo quien deba saberlo. Yo buscaba alguien que calmara mis ansias no que alimentara mis miedos con los suyos. Así que retrocedemos al momento inicial, en que tú eras simplemente una mirada más a través de la pecera, una cara cotidiana, un personaje más en este cuento.

Sin embargo, siento que he perdido algo que no tenía.

desde hace unos días llevo a Cortázar y sus instrucciones pegadas al pensamiento... no tengo a mano ninguno de sus libros (las mudanzas son así... te llevas los que todavía no has leído o alguno del que no te atreves a separarte)... podría bajar hasta la biblioteca (pero "las instrucciones" son así... te atacan cuando menos te lo esperas)... y como, ultimamente, me estoy haciendo una especialista en buscar "palabras" absurdas en la red, he atrapado esta rehabilitación de una página cualquiera.

dedicadas a un compañero de bitácora porque gracias a su bitácora, recuperé el placer de releer al autor de las instrucciones, los cronopios y las famas, inconvenientes en los servicios públicos... (aunque sea a través de la pantalla).

Me caigo y me levanto

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Nadie puede dudar de que las cosas recaen. Un señor se enferma, y de golpe un miércoles recae. Un lápiz en la mesa recae seguido. Las mujeres, cómo recaen. Teóricamente a nada o a nadie se le ocurría recaer pero lo mismo está sujeto, sobre todo porque recae sin conciencia, recae como si nunca antes. Un jazmín, para dar un ejemplo perfumado. A esa blancura, ¿de dónde le viene su penosa amistad con el amarillo? El mero permanecer ya es recaída: el jazmín, entonces. Y no hablamos de las palabras, esas recayentes deplorables, ni de los buñuelos fríos, que son la recaída clavada.
Contra lo que pasa se impone pacientemente la rehabilitación. En lo mas recaído hay siempre algo que pugna por rehabilitarse, en el hongo pisoteado, en el reloj sin cuerda, en los poemas de Pérez, en Pérez. Todo recayente tiene ya en si un rehabilitante pero el problema, para nosotros los que pensamos nuestra vida, es confuso y casi infinito. Un caracol segrega y una nube aspira; seguramente recaerán, pero una compensación ajena a ellos los rehabilita, los hace treparse poco a poco a lo mejor de sí mismos antes de la recaída inevitable. Pero nosotros, tía, ¿cómo haremos, cómo nos daremos cuenta de que hemos recaído si por la mañana estamos tan bien, tan café con leche, y no podemos medir hasta dónde hemos recaído en el sueño o en la ducha? Y si sospechamos lo recayente de nuestro estado, ¿cómo nos rehabilitaremos? Hay quienes recaen al llegar a la cima de una montaña, al terminar su obra maestra, al afeitarse sin un solo tajito; no toda recaída va de arriba a abajo, porque arriba y abajo no quieren decir gran cosa cuando ya no se sabe dónde se está. Probablemente Ícaro creía tocar el cielo cuando se hundió en el mar epónico, y Dios te libre de una zambullida tan mal preparada. Tía, como nos rehabilitaremos?
Hay quien ha sostenido que la rehabilitación sólo es posible alterándose, pero olvidó que toda recaída es una desalteración, una vuelta al barro de la culpa. En efecto somos lo más que somos porque nos alteramos, salimos del barro en busca de la felicidad y la conciencia y los pies limpios. Un recayente es entonces un desalterante, de donde se sigue que nadie se rehabilita sin alterarse. Pretender la rehabilitación alterándose es una triste redundancia: nuestra condición es la recaída y la desalteración, y a mi me parece que un recayente debería rehabilitarse de otra manera, que por lo demás ignoro. No solamente ignoro eso sino que jamás he sabido en qué momento mi tía o yo recaemos. ¿Cómo rehabilitarnos, entonces, si a lo mejor no hemos recaído todavía y la rehabilitación nos encuentra ya rehabilitados? Tía, ¿no será ésa la respuesta, ahora que lo pienso? Hagamos una cosa: usted se rehabilita y yo la observo.Varios días seguidos, digamos una rehabilitación continua, usted está todo el tiempo rehabilitándose y yo la observo. O al revés, si prefiere, pero a mi me gustaría que empezara usted, porque soy modesto y buen observador. De esa manera, si yo recaigo en los intervalos de mi rehabilitación, mientras que usted no le da tiempo a la recaída y se rehabilita como en un cine continuado, al cabo de poco nuestra diferencia será enorme, usted estará tan por encima que dará gusto. Entonces, yo sabré que el sistema ha funcionado y empezaré a rehabilitarme furiosamente, pondré el despertador a las tres de la mañana, suspenderé mi vida conyugal y las demás recaídas que conozco para que sólo queden las que no conozco, y a lo mejor poco a poco un día estaremos otra vez juntos, tía, y será tan hermoso decir: "Ahora nos vamos al centro y nos compramos un helado, el mío todo de frutilla y el de usted con chocolate y un bizcochito.

Cada vez vivo más fuera que dentro....tengo que empezar a controlar un poco más esto de vivir en un mundo paralelo... ha muerto Eduardo Haro Tecglen... me enteré hace unos días...leyendo un periódico atrasado... le comentaba a un amigo que el primer sentimiento que desarrollé al leer la noticia fue puramente egoísta... no podré volver a leer nada nuevo de este humano... lo siguiente que pensé es que no era tan mayor... me han arrebato a un escritor... con montalban ya van dos... y los que no me acuerde... o no me haya enterado...que puta es a veces la vida.

http://www.eduardoharotecglen.net/blog/archives/2005/10/nos_hemos_queda.html

 ".... me recordo  una parte del "El cielo protector", hay un momento que dice algo así como que el hombre vive en una idea de inmortalidad porque no sabe cual es la fecha de su muerte, dice algo así como "todo nos parece infinito y sin embargo te has parado a pensar cuantas veces volveras a ver la luna llena dos, diez, veinte y todo nos parece tan ilimitado"... lo leí hace muchos años y a veces cojo el libro e intento encontrar el párrafo ......pero nunca lo encuentro." (kikateo)

 habrá que leerlo

http://es.wikipedia.org/wiki/Paul_Bowles

la parada de los monstruos...

Ayer volví a casa haciendo más eses que rectas...menudo saque tienen estos...algunos recuerdos ya se han convertido en sombras.
Unas mitjanas en el Serrallo, otras dos en un bar colombiano,tres en la Murga, dos en la Zero, dos en el Scum...y una al aire libre...en total suman 12 cervezas...En 10 debe estar el punto crítico...una más o para casa.
Bajando por la rambla me encontró un tipo que me ofrecía un polvito rápido y para casa...Alguien decía que tenía un iman para los locos... debemos estar en terapia con la sección "sexual" del manicomio de la vida.
y van dos... un loco a la semana...no está mal...a ver si nos mantenemos con esta media el resto del mes.
La zona del Serrallo, cerca del puerto, tiene un punto nostálgico...son edificios grandes antiguos decadentes...(hay uno que es una piscina de 10x5 más o menos, y solo puedes ir tres días a la semana ;-), los que quedan deshabitados los tiran para construir....es una de las zonas más baratas para vivir...hay un centro de día de salud mental, los locales de prostitución, el Almeja (con una tapa gratuíta de pescaditos y berenjenas...riquísimos)
Ayer me dí una vuelta por la parada de los monstruos.
(Cada día entierra al anterior M.Aub)

Cómo alguien que lee a Szymborska ...

... puede ser superficial???... cómo alguien que entiende y disfruta con su poesía, puede admirar la belleza exterior de las personas y no ver la interior???... no es una discusión entre rubias y morenas que usan una marca de champú...ten cuidado miguelín, porque nada sucede dos veces...

Nada dos veces
Nada sucede dos veces
ni va a suceder, por eso
sin expenencia nacemos,
sin rutina moriremos.

En esta escuela del mundo
ni siendo malos alumnos
repetiremos un año,
un invierno, un verano.

No es el mismo ningún día,
no hay dos noches parecidas,
igual mirada en los ojos,
dos besos que se repitan.

Ayer mientras que tu nombre
en voz alta pronunciaban
sentí como si una rosa
cayera por la ventana.

Ahora que estamos juntos,
vuelvo la cara hacia el muro.
¿Rosa? ¿Cómo es la rosa?
¿Como una flor o una piedra?

Dime por qué, mala hora,
con miedo inútil te mezclas.
Eres y por eso pasas.
Pasas, por eso eres bella.

Medio abrazados, sonrientes,
buscaremos la cordura,
aun siendo tan diferentes
cual dos gotas de agua pura.

Cuando los árboles hablen...

"Está pintando de un solo color, tan azul que parece negro (...). Es Venecia por la noche, el color del alma de un contable, un amor rechazado. Es la sanre de los imbéciles. Confusión. Un puesto fijo. El interior de un cerrojo, el sabor del hierro. Desesperación. Una ciudad con las farolas rotas. El pulmón de un fumador. El pelo de una niña que crece sin esperanza".
"El arte sin sentimiento es como una tarta de chocolate sin azúcar. Te dan ganas de vomitar. Piensa en amor, odio, alegría, rabia, lo que te haga sentir algo, que te haga sudar las palmas de las manos o encoger los dedos de los pies. Concéntrate en ese sentimiento. Cuando la gente no se expresa, va muriéndose por dentro poco a poco. Te sorprendería saber cuántos adultos están muertos por dentro, viviviendo día a día sin tener ni idea de quiénes son, esperando a que llegue un infarto, un cáncer o un camión y termine la faena. Es la cosa más triste del mundo"
(Una historia de adolescentes... serpientes de verano, intercaladas con Saramago...)

Poesías de Renata Pallotini

si necesitan traducción avisen... o échenle imaginación :-)

Sobre la soledad...

"Son muchos los que presuponen que aquellos que se mantienen al margen de la sociedad y eligen, a menudo porque no les queda otro remedio, el casi total aislamiento, acaban por adquirir un concepto erróneo del mundo y de los seres que lo habitan, pero, en mi opinión de experto en la materia, no siempre es así.
Precisamente ese distanciamiento propicia un mejor estudio de las personas y un análisis mucho más cuidadoso y desinteresado de ciertos problemas y situaciones.
La soledad no siempre es bueno, y eso lo asegura uno de los hombres más solitarios del planeta, pero tampoco es siempre mala, puesto que la mayoría de los seres humanos que nos rodean son mucho peores que la peor soledad.
La soledad ni habla,ni opina, ni proporciona ninguna alegría, pero tampoco menosprecia, miente o traiciona.
Es lo que es, y si la aceptas sabes qué puedes esperar de ella, visto que jamás traicionará sus principios; siempre está ahí, no cuida de ti pero tampoco te hiere o te maltrata.
Los expertos en soledad, que somos por desgracia millones y cada día seremos más al paso que llevan los tribulados y complejos tiempos que nos ha tocado vivir, la aman y la aborrecen por igual, pues tal como suele suceder con muchas personas o cosas, resulta maravillosa cuando la buscamos, pero también resulta aborrecible cuando es ella la que nos busca y nos encuentra".
A la deriva; A.Vázquez-Figueroa.

Me he vuelto a perder en la órbita cementerio...

...sin palabras...

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No me gusta la preguntita...

Ensayo sobre la ceguera

... si antes de cada acción pudiésemos prever todas sus consecuencias, nos pusiésemos a pensar en ellas seriamente, primero en las consecuencias inmediatas, después, las probables, más tarde las posibles, luego las inmaginables, no llegaríamos siquiera a movernos de donde el primer pensamiento nos hubiera hecho detenernos...
(José Saramago)