... si antes de cada acción pudiésemos prever todas sus consecuencias, nos pusiésemos a pensar en ellas seriamente, primero en las consecuencias inmediatas, después, las probables, más tarde las posibles, luego las inmaginables, no llegaríamos siquiera a movernos de donde el primer pensamiento nos hubiera hecho detenernos...
(José Saramago)
Me siento. Enciendo el ordenador. Me conecto. Intento escribir.
Me ahogo.
Hace un par de días volví a bajar al embalse. Está lleno de ocres, amarillos, y "verderescentes". No sé cuanto tiempo estuve allí; no pude tirarme. Me senté en el coche, fumé un chisme y seguí dándole a la cabeza. A veces creo que no merece la pena seguir... para qué??, me pregunto... pero luego no tengo valor para terminar. Qué estupidez sentirte mal cuando no tienes porqué... Ana dice que me como demasiado el tarro, que desde que me levanto hasta que me acuesto soy un interrogante. Me aconseja que descanse y deje de pensar, pero no sé como una puede dejar de cavilar. A veces sería estupendo poder intercambiar las cabezas (como en el anuncio), yo la dejaría unos días en la nevera para que refrescara. En el embalse el tiempo se detiene, creo haber descubierto pq. cuando me entra la neura el cuerpo me lleva hasta la vera del Navia: allí todo deja de existir... la realidad que dejas atrás, las neuras, los miedos a salir de casa... se escucha el silencio, y a partir de las cinco entra el Nordés y hace que las aguas caminen contra corriente.
Pero no me tiré. Siempre hay un motivo para seguir, en mi caso es la falta de valor para terminar con esta agonía.
Pensé que cambiando de ambiente, de ciudad, de amigos/as, de trabajo... de vida... podría comenzar de nuevo. Es mentira.
El fallo está en mí, no en mis alrededores...soy yo la que decora la realidad, cuando debería de reinventarla.
A veces pienso, Mónica, donde quiera que estés, que a mí me ha pasado lo mismo. Que fui enviada al mundo con una misión: comunicarme con otros seres, intercambiar datos, transmitir. Y sin embargo, me he quedado sola, rodeada de otros sseres que navegan desorientado a smi alrededor en esta atmósfera enrarecida por la indiferencia, la insensibilidad o la mera ineptitud, donde una nunca espera que la escuchen, y menos aún que la comprendan. A nuestro alrededor giran universos enteros, estrellas, soles, lunas, galaxia, aerolitos, grandes constelaciones, nubes de gas y polvo, sistemas planetarios, materia interestelar. Hasta basura espacial. Pero sobre todo, un silencio insondable que todo lo absorbe. Un vacío enorme y negro, una quietud indescifrable.
Y aunque sé que no debería ser así, el caso es que me siento a millones de años luz de cualquier señal de vida, si la hay, que se desarrolle a mi alrdedor. Siento que navego en la órbita cementerio.
Cabanela es un pueblo perdido en el concejo de Pesoz... Allí viven Marcel, Geri y sus dos hijos... ahora sólo recuerdo el nombre del niño... Dario... Desde que los conocí, una noche de luna, bebiendo cerveza caliente en el chiringuito que Marcel ha montado y que lo llama cariñosamente "La Bodega de Cabanela", no he sido capaz de quitarme de la cabeza alguna de sus palabras..."Dario no es un niño, es un humano pequeño... nosotros somos humanos grandes"...A Cabanela no llega la luz eléctrica (y eso que vivimos rodeados de saltos de agua... la luz para quien la paga... sería lo que tendría que decir Hidroeléctrica),ni correos, ni el médico, ni la furgoneta del colegio... para llegar allí tienes que pasar por un camino sin asfaltar, lleno de curvas, baches y pendientes casi imposibles. En Cabanela viven lo que aquí llaman ocupas o comuneros...a mí me parecen una gente maravillosa, con ideas hermosas sobre la solidaridad en los pueblos, trabajan para vivir y su jornada empieza con las primeras nieblas. Personalmente creo que soy una persona demasiado acostumbrada a vivir con las comodidades que te ofrece cualquier tipo de "Comunidad"(agua, luz, calefacción...)pero el espíritu de Marcel y su familia me ha hecho comprender que la utopia existe... solo tienes que encontrar a la gente idónea con quien compartirla.
he vivido en Santiago de Compostela casi 25 años de mis 32... Compostela es una bonita ciudad (donde la lluvia es arte...)pero a mí me recuerda a un puzzle... cada uno de sus habitantes tenemos una función, que encaja como la pieza de un puzzle de mil fichas...nos movemos por gustos: siempre somos los mismos en los mismos bares... no importa que ya no viva allí, sé que este fin de semana me encontraré con todos los frikis ... primero en A reixa, después en el malas pécoras, tomaremos una cerveza en el taraska y terminaremos la noche en el maycar...y volveremos a casa sin comernos un colín.
mi compañera vive con su hermana en el palacio de Pesoz...
mi compañera piensa (y afirma en voz alta y clara)que tejero es un hombre muy valiente...
mi compañera tiene 60 años y piensa que el ayuntamiento es de su propiedad...
mi compañera me saca de quicio desde hace dos días...
mi compañera no es compañera de nadie... salvo de los fantasmas del mausoleo donde habita.
Viviendo entre castillos de niebla, a veces pienso que podría licuarme en ella.
porqué todo tiene que tener algún sentido??.
porqué tengo que escribir verdades??
porqué no puedo vivir unas horas dentro de mis burbujas??.
porqué todo tiene que tener un sentido??.
No pretendo gustar a nadie, no pretendo que nadie me lea... con lo sencillo que es hacer un click en la cruz.... y chas!!! desaparezco de tu vista... ojalá pudiéramos hacer así con todo lo que no nos gusta....un click y bush desaparece... un click y la mezquindad no existe.... un click.... y tú ya no estás aquí.